Тёщины блины

Зашипела песня радиопомехой.
Распахнулось поле шире ширины.
Умная ворона гаркнула мне:"Ехай,
паря, во деревню к тёще на блины!"

Сорок километров трещины да ямы
будто на обратной стороне Луны.
Надо - значит надо. Мы в роду упрямы.
Сказку сделать былью зря ли рождены?

Веданое дело: скорость до предела,
руки на баранку, душу на авось.
В кондиционере ветром засвистело.
Царство Берендея мимо понеслось.

Плавными кругами оставляет аист
облачные перья в синей вышине,
трактор на пригорке ищет урожаи,
и мелькает август в боковом окне

тоже наслаждаясь скоростью пьянящей.
То берёзы выше, то дорога вниз.
А за поворотом у еловой чащи
тявкнет удивлённый золотистый лис.

Хаос и порядок, нынешний и древний,
заяц и собака, утка и грибник.
Так и долетаю вихрем до деревни,
с небольшой натяжкой за единый миг.

Ну, а как же тёща? Выйдет, отругает.
Мол, зачем явился, недосемьянин?
А потом предложит мама дорогая
испечённый комом почернелый блин.

Я не протестую и спокоен внешне.
Много на деревне живности, но всё ж
в тёщиной природе оводы да шершни.
Оттого и песню с нею не споёшь.