Какое явное притворство,
Как много явной чепухи
Являют пышные стихи,
Когда поэта сердце чёрство!
Какой бесчувственною негой
Порой наполнен наш поэт,
Когда познал весь белый свет
Лишь как своё родное эго.
Нет никакой поэту чести,
Что, заливаясь соловьём,
Поёт он только о своём,
Поёт, что не споём мы вместе.
Чтоб не воспел он, не любя:
Расцвет природы, увяданье
Иль встречу с милой, расставанье –
Он воспевает лишь себя.
В любой строке – его портрет,
Его лишь образ незабвенный,
И пусть поёт он, вдохновенный,
Чтоб не воспел он, правды нет.
Какое явное притворство...
© Copyright: Александр Чичерин, 2017
Свидетельство о публикации №117090503165
Свидетельство о публикации №117090503165
Рецензии