Не прожить без любви, без мечты... без стыда

Списки

Что кружит надо мною? И птица, и тень.
Только чья и зачем? Я пытаюсь вглядеться:
Это тень…  или птица…  на век   или день?
                И тревога на сердце.

Тень – от света…  Кто чертит лучом и огнем
свитки вечных времен, чертежи мирозданья?
Тень на сердце легла. Возникают на нем
                и слова, и названья.

Открываются списки – длинней и длинней –
незначительных, мелких, ничтожных событий.
Списки чьих-то ночей, вечеров или дней,
                бытия или быта.

Списки жалких несчастий, убогих побед…
Чья-то скучная жизнь рядовая.
Мне зачем это знать?
                Только тенью – ответ:
                мне – меня предъявляют.

Что ж я – перечень, опись?..
                Да: это прочёл,
это съел, это выпил, услышал, увидел,
и узнал, и забыл, потерял и нашёл.
                Это вдох, это выдох,

чёт и нечет: то ангел, то пьяная рвань.
Тоже я?..
                Облака превращаются в лужи.
И украденный рубль, и убогому дань.
                Все бывает…  Все нужно?

Не прожить без любви, без мечты…  без стыда.
То брести, то лететь, то шагать по ступенькам.
Свет есть свет, но и тень ведь черна не всегда:
                цвет… другого оттенка.

Есть слиянье цветов, и мелодий, и грёз,
светлой грусти, добра, бесконечной надежды.
Это – в списках осталось. Никто не унес.
                Это в мире – как прежде.

…Здесь и те, без кого невозможно дышать
или жить было несколько лет или суток.
И ошибки, и муки – трудилась душа
                и стремилась к чему-то.

…Что вносить в эти списки, а что выносить?
Я себя выношу…
                Это невыносимо…
Это свиток судьбы. Это тянется нить
                от родителей к сыну.

Я им памятник: слеплен из глины живой.
Я их плотью и духом невольно отмерен.
Смерть когда-то придет и за мной.
                Но до смерти – бессмертен.

Только ниточка дальше живая идет:
дочь и внуки. Плоть, чуточку света.
Значит, тень на сердца и у них упадет…
                Тень – проекция света.

Эту тень принимать – словно на руки цепь.
Ненадолго, но все ж к небесам прицепиться.
Ничего не желать. Ничего не иметь.
                Тень – как черная птица

чертит те письмена, те творит чертежи
на сердцах, временах, на пространствах, на судьбах.
Их читай не читай – продолжается жизнь.
                И что будет – то будет.