Ты не чувствуешь почву, но чувствуешь мрамор,
Свежий абрис ажурных, золочённых гравюр,
Все на месте и даже мой старенький капор,
Завершает спектакль из сплошных увертюр.
Здесь пустынно и страшно, оглохли, ослепли,
Ты же слышишь безликих и знаешь их имена,
Я устала от слёз, от банальности утренних реплик,
И мои диалоги с Отцом, превращаются в письмена.
Наши стебли дорог, прорастают в ухабы иллюзий,
Ты же знаешь , что воин и в поле остаётся один,
Эта жизнь, словно миг для прелюдий/контузий,
Я в ней вечный скиталец , маленький перегрин.
Перегрин
© Copyright: Дерзость Абсолюта, 2017
Свидетельство о публикации №117090510409
Свидетельство о публикации №117090510409
Рецензии