Ой, не пишутся рассказы,
Ой, не пишутся стихи,
Все извилины в отказе:
Это плата за грехи…
Что ж такого совершили,
Что не пишется никак?
Утомлены очень были,
Мы лопатою в руках.
Мы картошечку копали,
Собирали в кучку мы,
Ее сушили, разбирали,
А потом домой несли.
Накопалися досыта,
Но успели до дождя,
В ванне, в тазиках, в корыте,
А сама у компа я…
Но не вся еще работа,
Надо бы еще копать,
Только дождик – вот забота,
А потом бы лишь спускать.
Может, хватит, на год хлеба,
Ведь картошка – тоже хлеб,
Говорю спасибо небу:
Гнилой картошки вроде нет.
Я садила кожурами,
Ботва долго шла в свой рост,
У людей вся порчь дождями,
У меня почти что ГОСТ…)))
05.09.2017
23:53
Ой, не пишутся рассказы
© Copyright: Анна Милушкина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117090510329
Свидетельство о публикации №117090510329
Рецензии