will not be better

Ты знаешь, родная, ничто не будут иначе, мы просто такие – каленые железки и вата, смотрим на небо и сжигаем сигаретные пачки, чтобы только пожить, чтобы верить, что есть награда. Чтобы помнить – нам нужно быть дальше, быть дольше и, наверно, лучше; да только у нас ничего. Все заменило мантра «больше и больше» и у нас получается быть только, разве что, круче. Мы, родная, перерождение хаоса, мы из осколков не наших мечтаний, не наших желаний, и все погружаемся дальше в собственное отчаяние, глотаем слезы и кровь, веря лишь в деньги и секс, задвигая подальше судьбу и любовь. Мы почему-то считаем – у нас будет лучше, ведь у кого, как не нас, и летим под откос, вжимая до упора этот чертов «газ». Вырезая на запястьях не те имена, спрашивая кого-то «почему она, а не я?».
«Почему все не так?
Когда же будет все так?
Ну хоть когда-нибудь будет… будет же, да?»
И ты знаешь, родная, иначе – степные травы и дождь до утра, звезды в глазах и дым от костра. И мы уже – живые до одури, счастливые до глупости.

Родная, «не будет иначе» - это мы сами надумали.
От дурости.