Как пела скрипка на закате,
Как гениально вел мотив
Художник в обветшалом платье,
Как был душою он красив.
Уже кончался вечер длинный,
Тянуло холодом с лугов,
И гроздья спелые рябины
Уже тонули в сонме снов.
А он играл… И все летучей
Его мелодия была.
Закатом заалели тучи,
И белых ангелов крыла
Обняли гения и сказки
Спустились в старый грустный сад.
А он играл…Казалось, ласки
Ему с небес уже летят.
Как пела скрипка на закате...
© Copyright: Александр Анфилатов, 2017
Свидетельство о публикации №117090408717
Свидетельство о публикации №117090408717
Рецензии