Отец твой - Царь, а мать - Россия,
Но ты как не послушный сын,
Не признаешь ничьей ты силы,
Но всё ж обласкан и любим.
В своём названии буквально свят,
Но имя поменять твоё хотели,
На время был ты дважды Град,
Но тормознулись перемен качели.
Ты молод, ты живуч, упрям,
В любой крупице ощущается твой дух.
Ты выжил от смертельных ран,
От восемьсот семидесяти двух.
И не пускаешь солнечных лучей,
На привязь посадив ненастье неба,
Но город белых ты ночей,
И каждому хватает света.
К себе по воздуху, воде и по земле,
Ты в гости приглашаешь организм.
И ты без отдыха, упорно и везде
Навязываешь свой идеализм.
И мне отдай культуру оптом,
Как мост, мне веки разведи,
И покажи скорей полотна,
Музеи, статуи свои.
И я напьюсь в дворах-колодцах,
В театрах посмотрю спектакль.
И полюбуюсь на уродцев,
Что Петр собрал для всех зевак.
СПбургу
© Copyright: Кузнецов Иван Николаевич, 2017
Свидетельство о публикации №117090408608
Свидетельство о публикации №117090408608
Рецензии