Листопад

Леса шумят... Ткет ветер на пригорках
Искусные ковры осеннею порой.
Стоят дубы в цветастых гимнастерках
Так, будто бы на перекличке боевой.
Окутан ельник сетью паутинной,
Пугает резкий шорох высохшей травы.
А где-то высоко, клин журавлиный,
Доносит плач свой с необъятной синевы.


Рецензии