Где кровь летит на стрекозе,
чтоб смерть забыть на пять минут
и вынуть речь, что спит в грозе,
стремясь пружину разомкнуть,
пружину страха высоты,
мерцающий в тоннеле свет,
что снегопадом встал вокруг,
и, в тень врастая, человек
почувствует, как рвёт его –
на всё похожа – стрекоза.
Горя просторно и легко,
её отсутствий полоса
пунктиром ляжет в каждый слайд,
что щёлкает, как телеграф
и лай несбывшихся щенков,
чтоб стрекозу свернуть назад,
в слепую копию, и в
галдящих из земли птенцов,
чья кровь летит, как стрекоза.
Хрустя земле своей в лицо,
её ли мёртвая петля
срисует тень, и навсегда,
как лодка мимо проплывёт
через невидимый мгле сад,
где темноты слюнявой марка
переплавляет в столб конверт
из света, что торчит из мрака,
как на пороге человек.
(04/09/2017)
Телеграф
© Copyright: Сибирский Волк, 2017
Свидетельство о публикации №117090407550
Свидетельство о публикации №117090407550
Рецензии