Прошлой осенью я болел часто.
Не везло, никак!
Не было счастья.
Хоть и радовали глаз золотые клёны,
Я весь скрюченный ходил
И бледно-зелёный.
Видно, мстила она мне за что-то,
Мстила!
А уж кто, как ни я, её так любил?
И ушла, завернувшись в зиму,
И не простила,
Хотя я три месяца ничего не пил.
Так, микстуры, да чай с вареньем,
Крепкий кофе - не спать, если она придёт.
Хороводила без меня за деревней.
Для вечёрки я - не принимался в расчёт.
Как стучал зубами я под одеялом!
Я все "баксы" спустил местным менялам -
По "межд.городу" звонить бегал, на почту.
Телеграммы её ждал,
Как безумный,
Срочной.
Стало ясно, мимо она прошелестела.
Умирать я буду год без золотого тела.
Как-то раз почувствовал дуновение:
Прикоснулась к щеке на мгновение...
Был, выходит, у меня какой-то порок,
Раз такой жестокий я получил урок...
Из книги "Мгновения, ставшие жизнью..."
Последняя осень
© Copyright: Виктор Жеребин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117090406738
Свидетельство о публикации №117090406738
Рецензии