Мы все, из местечка...

Выросли, все мы, из родного местечка,
Где мамины руки пахли гречкой;
Где редко нас баловали отцы;
Желая, чтобы парни росли борцы...
Выросли, все мы, из родного местечка,
Где в ярких дождях не стылое детство;
Где близкие люди были близки;
А песни грустны от тепла, не тоски...
Выросли, каждый, из малого местечка.
Зеленые яблоки. Санки картечно.
Лихие подшипники на самокатах
И драки, за совесть и честь, до заката...
Мы выросли, искренне, все, из местечка.
Нам тесно в нем не было, лишь бесконечно,
Во всем, невзирая на оковы, решетки.
Пьянели свободой духа, вне водки.
Местечки остались, с годами, лишь в душах.
Им там спокойно: ничто не разрушит,
Но, проезжая, по улицам новым,
Грустим потому, что они незнакомы...
Вы, выросли из местечка?..

4 сентября 2017 г.

P.S. Новелла Стефана Садовникова «Город, которого нет…»
https://www.proza.ru/2012/06/11/364
https://www.youtube.com/watch?v=r8BkzKBMj2o
Картина Стефана Садовникова