он снова уходит, не попрощавшись

он снова уходит, не попрощавшись
да и зачем, если все прощания сводятся к поцелуям
я одеваюсь, верчусь у зеркала, крашусь,
машу рукой: вся любовь от него отлетает, подобно резиновым пулям,
зато он коварен, хитёр и ластится лисом,
отказывать нет ни единой причины,
поэтому будешь искать ему ласку, постель и немного риса,
терпеть всю его невозможность и все личины
он будет всю ночь тебя ласково одеялом
и поцелуями укрывать и лелеять,
но когда ты размякнешь, мол, "мне тебя не хватало",
ответит с ухмылкой - "детка, тут ничего не поделать"
такой, от которого сами собой открываются двери и задираются юбки,
гасятся свечи, лезут скабрезные шутки,
срываются с петель чулки, и в ушах становится гулко,
как если спускаешься в самую глубь метро.
ему всегда будет всё равно.

он прав, ничего не поделать, нет смысла
нет поводов, чтобы опять и снова к нему со свистом
и дым коромыслом
опять играем, ластимся и язвим.
я только киваю на все его баста и аста ла виста
и делаю вид, что не замечаю, как он уязвим.