Осень прижала плотно к виску курок,
виски не греет, пальцы дрожат нахально.
Горло когтями дерет болевой комок,
пряди волос пропитались взрывным напалмом.
Напополам разделила время и кров,
наполовину мертва, на вторую - тоже.
Руки вздымая к небу, воскликнув :"Бог!",
хоть и в него не верю давно, но все же
Тихо шепчу мольбы и прошу простить
за своенравность характера и за ножик,
который пронзает артерии, словно свиль,
оставив меня бездыханно лежать в прихожей.
Свиль
© Copyright: Моя Миля, 2017
Свидетельство о публикации №117090403930
Свидетельство о публикации №117090403930
Рецензии