Безумный мир, руанская весна и клёкот птиц у сердца в подреберье.
Ты так легко меня лишаешь сна и заставляешь понемногу верить, что юность возрождается во мне дыханьем ветра, шелестом оливы. Ты требуешь писать теперь сонет о водах рек, цикличности приливов, закатах терпких, будто бы вино, о косах чёрных и живых, как змеи, о виноградных лозах за стеной, где мы касаться губ друг друга смели, о полустёртом камне площадей монастыря Святого Бенедикта, о том, как плещется в ручьях макрель под еле видным млечным лунным диском. Я бы сыграл, покинув конуру – твой верный музыкант – на старой лютне.
Безумный мир очнётся поутру, сорвав покровы ночи абсолютно, – тогда прозрею я на краткий миг, но не решусь сломать твои заклятья. Руанская весна, меня прими и сделай так, чтоб я рыдал от счастья.
Безумный мир, руанская весна...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117090403427
Свидетельство о публикации №117090403427
Рецензии