То не ворон, тень бросив, кружит...
А все чувства искуственны — фальш.
Горький запах цветочной пыли,
Лишь почудился — это блажь.
То не ворон, тень бросив кружит,
Это лист ветром ввысь несёт.
Ветер стихнет, в муть грязной лужи,
Лист сухой, плавно упадёт.
Мы опять ни о чём поспорим,
Раздраженье излив в словах.
Как же часто мы сами горем,
Время делаем нам в сердцах.
Радость жизни в нас дел рутина,
Разъедает как ржа металл.
И секунду нам сделав длинной,
Нас сразит, скука наповал.
Все надуманы были речи,
Чувства фальш и надрыв их ложь.
Если болью с бедой помечен,
Хоть куда иди — в них придёшь....
Марковцев Ю.
Свидетельство о публикации №117090403059