Дамоклов меч

Ржавеют  травы.
                Грай  на  небе   дряблом.
Да  с  гаком - в  Жизнь-
                Последняя  Верста.
И  Дом  сгорел.
                Горсть  одичалых  Яблонь
вчера, похоже,
                стянуты  с  Креста.
Прошлась  косой  времён  слепая  ярость.
А  то, что  есть -
                висит
                на  волоске.
Иначе  всё,конечно, представлялось
в  спокойном  и  обжитом  Далеке.
Уж  не  помЯнешь
                в  оторопи
                Чёрта,
по  глине  возле  Кладбища  скользя,
ведь  понималось,
                правда, - отвлечённо,
что  умирают  старые  Друзья.
И  ноющее  чувство  карантина,
когда  на  альт перебивают  бас.
Но - справедливо,-
                что - неотвратимо
случится,
            пусть  не  здесь
                и  не  сейчас.
Что  бунтовать,
                бросая  шапку
                оземь?-
становится  Осенняя  Тоска
в  покорности своей -
                религиозной.
В   предвосхищеньи -
                Дула
                У  виска.