Герой и актриса

Тишина. Сентябрь. Пустой балкон, запорошенный листьями, взятый в плен. Я когда - то стоял там, в неё влюблён, и касался бёдер, ключиц, колен. Но балкон не помнит людских имён, в его памяти только лишь прах и тлен.

Без сомнения скучала. Скажет - пойдем в кино. Ну а там, нелепый, как жизнь моя, осадив. в порыве её окно, одолжив у Бродского "мартобря", наш герой, страдает, а ей, - смешно. Зритель плачет. Бля...

Он поэт. Нелеп, не эстет, не толст. Не любитель водки, дешевых вин, как сказал бы Пушкин, " я пьян бывал", на вопрос "зачем", показал бы жест. Ну а кто в смирении сердцем чист, тот до сей поры как и он - один.

Героине, - только марать холсты. Укрываться трупиком в толстый плед. Никогда самой не достичь черты, за возможность просто сказать: - Привет. Даже если там ожидаешь ты.

Не предать родных, не продать друзей. Всё что есть - горит, как бумажный дом. Он один твердит - я с тобой, смелей. А она сидит, на мосту с вином. Ну хотя бы его до конца - допей.

Пережиток прошлого. Прах и тлен. Я не знаю, жив ли ещё балкон. На котором, бедер, ключиц, колен. И души. Касался. И был влюблен. К сожалению, нелюби;м.