***

Её зовут как-то на А. Она живёт в мечте и верит, что не одна.
Изменившись изрядно, неузнаваемо, она так любит все тайное,
Она так любит ночной кофе и стихи, не устаёт против течения грести,
Хотя понимает, что так будет невсегда. Не слышит никого, кроме себя.

Однажды, в один из октябрьских  вечеров, когда случилось ей выбраться из множества оков,
Она, кареглазая, почти поверила в чудо - белый кролик пробежал мимо круто,
И скрылся среди стволов старых. Как не побежать за таким без страха?

Плутая по тёмной пугающей чаще, она подумала, что нашла свое счастье;
Но все так обманчиво в этой магии, и так противно доселе любимое "тайное", что отдышка сжимает грудь.
Но невозможно назад повернуть!

Белый кролик впереди бежит, сердце внутри, звеня, дребезжит,
Ты все пытаешься вопрос свой задать-
Где-то самое дупло? Я же знаю сюжет! Я же знаю, что дальше ждать!

Ночь сгущается, ветки по щекам твоим бьют-
Белый кролик прокладывает тернистый путь,
Тебе воздуха не хватает, язык к небу присох;
Тебе нельзя отставать ни на носок,
Голова кружится. Когда волшебство начнётся?

Встало солнце.
Светит в окно.
Не понимаешь, что произошло.

Сны с четверга на пятницу
Превратят тебя скоро в пьяницу.

Как рассматривать его значение?
Твоё стремление? Твоё рвение?

Кто такой белый кролик?


А внутри печень колет,

Как после бега.