Письма

 
Писем  было  штук  двадцать,  много. 
И  в  тетрадь  толщиной,  и  листы. 
В  каждом  письме  -  и  любовь  и  тревога,
Советы,  надежда,  укор  и  мечты. 
Виделись  мы  почти  каждый  день,
Но  ты  при  мне  почему-то  терялся. 
Как  от  жгучего  солнца,  прятался  в  тень, 
А  ведь  лидером  нашим  считался! 
Ты  меня  умолял:  "подожди  два  года, 
Я  стану  таким,  что  и  ты  полюбишь.
Его  не  вытерпишь  и  полгода, 
И  свою,  и  наши  судьбы  погубишь". 
Твоих  советов  я  не  принимала. 
А  ты  понимал  меня  лучше,  чем  я.
Сама  я  судьбу  свою  поломала. 
Жизнь  искалечила  себе  сама. 
А  письма...  долгие  годы  хранила, 
Читала  изредка,  берегла. 
Поздно  любовь  твою  оценила,
И  поняла,  как  была  неправа.
Однажды  решила:  всё-таки  хватит! 
И  письма,  и фото  твои  сожгла... 
Люблю  детей,  но  не  мужа. 
Значит,  такая  выпала  мне  судьба. 
Я  рада,  что  в  жизни  ты  состоялся,
Явью  стали  твои  мечты. 
Любимый  сын – наследник -  остался.
Журналист  и  писатель,  как  ты.
 
Сгорели  письма  твои...  и  пусть!
Всё  равно - я  помню  их  наизусть.