Бежали строки в день скачками,
Под разными металися углами,
Зовётся строчка - стих,
Выходит я писал стихами.
О чём? Кому?
Сегодня лишь бумага,
Своё распихивал в листах,
Прибудет время
И в чьих-то лягут головах.
Назвать за труд себя обманешь,
Тут подвига и нет следа,
Кричать что вертится,
Когда все знают,
Не плаху двигать под себя.
Да пьян строкой давно уж я,
Лечить ли будет время
Иль жизнь другие всунет вещества.
Своя родительница возможно обрекла
На те дороги
Пушкина и Лермонтова,
Что ей самой
Родители её и сам Октябрь
Под ноги распластал.
И белый лист не тронутый графитом
Тот воздух, за что плачу
Пожизненным оброком
И в общем не рапчу
И больше всех
Склоняюсь к этому труду.
Бежали строки
© Copyright: Шура Рин, 2017
Свидетельство о публикации №117090306750
Свидетельство о публикации №117090306750
Рецензии