Строки,как глыбы на тельце листа,
Жизнь их уже и скучна и проста.
Юные были и вдруг старички!
Читателей их не находят зрачки.
Смыслами полные,всё же немые,
Они для людей уже стали чужие.
Множество книг истлевает на полке
И афоризмов ржавеют иголки.
Есть стихи эти и всё же их нет,
Напрасная проза,напрасный сонет!
Творящим творящие здесь не нужны.
Чувства и мысли давно не важны.
И кружится время престранным балетом,
Любить не умея,не веря заветам.
Зачем же творим?Для чего?Для кого?
Быть может,искусство не благо,а зло?
Поэза о хренезе
© Copyright: Николай Островский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117090306678
Свидетельство о публикации №117090306678
Рецензии