Заливает тлеющую осень,
Неба затуманившийся свод.
Белой шали пух на плечи бросив,
Лес болеет хворью непогод...
Мне знакомы все его симптомы;
Грусти томность, и на листьях ржа...
Засыпая вопрошают — кто мы?
Словно люди, дрогнув, дерева...
Мне знакома грусть твоя, любимый,
Старый, добрый, мудрый господин.
Только ты, вот так неоспоримо,
И в печали — Света исполин.
Я стоять могу с тобой часами,
Наблюдая за твоей красой.
— Ах, Отец! — зачем над сыновьями,
Грянул мор с кровавою войной?
Ах, Отец!
© Copyright: Роман Воскресенский, 2017
Свидетельство о публикации №117090301417
Свидетельство о публикации №117090301417
Рецензии