Критик

7.

Садясь на стул, как на квадригу,
Мне критик говорил один:
«Возьмите, батенька, мотыгу,
Тонка покуда нить седин.

Идите в поле и пашите
Мотыгой тою целину,
Стихами только не грешите
Или чешите на войну –

От вас там проку станет больше…
Корпеть за письменным столом –
Нет участи, поверьте, горше.
Так что, сожгите свой псалом.

Я вот без устали караю
Рифмологов и так, и сяк.
Ну а пристроил дом к сараю –
Ни то митёк, ни то босяк».

Затем он, похмеляясь водкой,
Съев две тарелки жирных щей,
Изрек вопрос смердящей глоткой:
«Ты кем себя тут мнишь вообще?!»

Потом, икая резать начал
Ножом для рыбы антрекот.
Меня же мучила задача:
Когда же скиснет сукин кот?

Уничтожающий напротив
Орлиным взглядом колбасу,
Свой имидж ранее испортив,
Сельдь перепутав с путассу.

Гад три часа опохмелялся,
Сгибая пальцы как крюки,
Через четыре – примелькался
Академичный взмах руки.

Махнув еще раз, та застыла,
Словно усталая метла.
Хоть вечер кончился уныло,
Для гостя простыня бела.

Но поутру, крестя с балкона
Его медвежий силуэт,
Вдруг вспомнил римского Нерона
Раскритикованный поэт.

Нерон был телом инородным
Среди гармонии картин.
Пока не будет суд народным
По мне – что критик, что кретин.

2008г.