Письма августу...

 Сентябрь на дворе, а в моём сердце всё ещё август... Он не отпускает, и я, чтобы не сойти с ума от тоски, пишу ему письма... каждый вечер...
    Письмо второе...
... Этот августовский день не задался с самого утра. Вдруг набежавшие ниоткуда  грязно-серые облака сгрудились в большую, чёрную тучу, бесформенную и безобразную, всё потемнело, загрохотало и небо разразилось дождём - шумным, проливным дождём, превратившимся в сплошную плотную, непроницаемую стену.
 Как осенью -  лето в этом году у нас не задалось, фактически его и не было.
- По делам нашим - ворчали старухи в деревне, всякий раз с какой-то безысходностью взирая на затянутые бесконечной пеленой небеса.
     Но столь мощный натиск природной стихии вдруг оказался кратковременным, и минут через десять ливень прекратился. Оттого было ещё обиднее, ведь в сад  всё-равно уже не выйти. Мокрая трава, отяжелевшие ветви деревьев, усыпанные яблоками клонились до самой земли.  Обременённые избытком плодов, словно женщины, они казались уставшими и какими-то надломленными.
     Я задёрнула занавеску, подошла к полке с книгами и не глядя достала томик И.А.Бунина. Мне вдруг так захотелось погрузиться в его удивительный мир - мир тонких чувств и красоты - трепетной, вдохновенной, первозданной.
"...Осыпаются астры в садах,
Стройный клён под окошком желтеет,
И холодный туман на полях
Целый день неподвижно белеет.", - моё сердце заколотилось, я услышала дыхание, живое дыхание его восхитительной строки. Озноб побежал по моей спине...