Любовь?

Любовь?

Ты так действительно считаешь,

когда опять царапаешь руки и выжимаешь с них кровь?

Чувства?!

Какие они?!

Вот мне,

чтобы их прочувствовать нужно свершить из себя побег -

это уже целое  искусство.

А у меня внутри пусто.

Выжжено, высушено до трещин как в пустынях.

Если и осталось хоть что-то живое,

то оно где-то на самом дне,

в самых глубинах.

Я уже растратила четыре года на эти на ваши "влюбленности".

И что?

Них*ена!

Ничего.

Только оскома да обозлённость.

Теперь не заманишь,

даже если будешь мусолить мне разные повести.

Мол,ты человек,

а человеку всегда нужна рядом фигура.

Но я уже та и мне не нужны рядом с собой макулатуры.

Как несколько лет

до.

Ничего подобного,

ни сейчас ни вовек.

Лучше целься в меня из пушек.

Я не хочу снова слетать с катушек

и терзать себя и накручивать.

Наелась ваших лягушек,

не остатось во мне мне

ни прежней радушности ни веснушек.

Такой себе мертяк.

Теперь я уже не тот смельчак.

Остались только: шлак, наждак и табак.

И никак не свернуть обратно,

сломан во мне  рычаг.