Небо, разбухшее пудингом серым.
Некий художник, не зная границ,
Режет и лепит к нему неумело
Чёрными кляксами стаи из птиц.
Падают птицы на землю без края,
Чтобы полёта означить разбег,
В звуках гортанных сливаются с Навью
В круги безликие, сумняся бед…
В кляре дождя хмель качает листвою,
Пьяным движением ветки-руки.
Осень смятённая ищет покоя,
В муках рождает стихией стихи…
01.09.2017 г. © Ана Болик
Рождение
© Copyright: Ана Болик, 2017
Свидетельство о публикации №117090204118
Свидетельство о публикации №117090204118
Рецензии