По кепку сваливаюсь в треп.
Плутают мысли между трех
Сосен,
Фантомной болью ноет шерсть,
И мрачновато на душе-
Осень...
За оскуденьем фитиля
Не допрошусь у бытия
Искры-
По поводу чего скулю,
Но не вчиняю бытию
Иска:
Пусть недоступна искр игра-
Но не стегает душу кра-
пива,
Для жизни ж есть материал,
Покуда вкус не потерял
Пива...
Осеннее
© Copyright: Скит Зимописцев, 2017
Свидетельство о публикации №117090203322
Свидетельство о публикации №117090203322
Рецензии