Улетают в небо самолеты,
Остаются на земле надежды,
Окна в каждом доме, словно соты,
Люди - мудрецы, лжецы, невежды.
Каждый себя личностью считает,
Только под непрочной оболочкой,
Содержание плавно угасает ,
С каждым днем и с каждой темной ночкой.
Суетятся , липнут, словно мухи,
Оттесняя тех, кто меньше весом,
Собирают корм, деньжата, слухи,
Надо жить при личном интересе.
Друг на друга смотрят с отвращением,
А себя считают идеалом,
И грешат, в надежде на прощение,
Им всегда всего по жизни мало.
На земле
© Copyright: Юрий Мусаткин, 2017
Свидетельство о публикации №117090201875
Свидетельство о публикации №117090201875
Рецензии