Я прощаю сам себя

Я не помню тот момент, когда устал от жизни.
Я не вижу больше свет, надоело все!
Я не понимаю суть. Бог, глаза мне сбрызни,
Хоть святой водой, хоть чем. Ветром унесен.

Я как фиговый листок, бесполезен более,
Чувствую что засыхаю на глазах у всех.
Нету творчества в душе, чувствую, что болен.
Перестал писать стихи. Предал душу. Грех.

Я же раньше этим жил. Боже, что случилось?
Почему теперь тоска, а не свет живет,
В доме творчества души? Как же так сложилось,
Что любовь пришла и мыслям ходу не дает?

Нет, конечно мысли есть. Про еду и деньги,
Про работу, интернет, сайты и кредит.
Как случилось, то что я стал души предатель,
И моя любовь теперь творчеству вредит.

Это глупый стих. Я знаю. Очень примитивный.
Только и вопрос увы, все же не глубок:
"Как случилось так, что я перестал один быть,
Но внезапно почему то стал вдруг одинок?"

Не скажу, что я несчастен. Не скажу что плохо.
Не скажу поддержки нет, не скажу - пропал.
Я люблю и я любим, только одиноко.
Я как будто подскользулся и с горы упал.

Не разбился. Не ушибся. Просто потерялся.
Как теперь простить себя, преданного мной?
Перестроить сущность в теле, в будущее целясь.
Как же мне предателю, снова стать собой?

Тем, который верил в чудо, верил в дружбу свято,
Тем, который за друзей, отвечать готов.
Тем, который свои тексты им читал невнятно,
Тем, который жить хотел, не сжигал мостов.

Я наверное вернусь. Дико надоело,
Быть уставшим от всего. Это крик души.
Не пытайтесь разобраться. Тупо неболело!
Только что себя простил. Возвращаюсь, жизнь!