Первый вечер осени
Проходит. Тишь. Ни ветерка.
На улице мелькают тени
Прохожих. Тянется рука
К бумаге, обмакнуть в чернила
Перо, дрожащее мольбой:
«Ах, осень! Как же ты мне мила!
Что может краше быть поры такой!?»
01.09.17
Свидетельство о публикации №117090108381