тебе не понравится

ненормально так много думать об одном человеке
умей пить красиво, умирай только во имя достойных этого
"если плюнуть из проезжающего трамвая,
то ты обязательно попадёшь в поэта"

от любви погибает природа
я тяну небо за нитку
я кладу мозги в морозилку,
а чувства в духовку
цветы необычайно прекрасны,
а вы необычайно уродливы

в твоих глазах все жуки и все черви
я всегда тебя ненавижу
в наше время не нужно быть честным
любовь подразумевает оказаться униженным

это не стихи и не проза
это мой нервный срыв
живите, а я уже сгнил
и за мной уже выехали

и всё, что я могу позволить себе
бутылку дешёвого пойла
я человек, которого нет
и в никуда несущийся поезд

вокруг нет ни души, я тяну свои руки
к звёздам, сегодня ночью меня не станет
меня никогда не любили и не ценили
мои чувства убили, моё добро растоптали

прошлое передаёт нам сигналы о том, что надвигается боль
ещё столько всего впереди, но это уже не про нас
на дне бутылки я увидел солнце
внутри себя человеческие развалины

врач идёт на приём к себе
самому, а сердце рвётся наружу
творчество – это вид мазохизма,
потому что людям не хочется думать

я нужен тебе, как спички при пожаре
я нужен тебе, как сигареты при раке лёгких
в воздухе пахнет невероятной печалью
и на все события в жизни
мне не хватит нервов, слов и патронов

слепи себе сердце из глины
я мечтаю уснуть в объятьях
магнолий и уехать в Монголию
хочу увидеть твоё кровавое зарево
я так устал от вездесущего гонева

любви нет
все мертвы
в наших глазах
погасли огни
и забыты слова
не читай
тебе не понравится.