линяют крылья,
небо грозовое -
в шкафу сидишь,
воображая
тёмный-тёмный лифт,
из-под кровати
ты на променад выводишь
седые пыльные комки,
рождая громкий чих,
на подоконнике
ты поливаешь солнце,
сидящее в горшке
который год,
и ждешь,
пока на белом веретёнце
нить твоей жизни мойра
снова заплетёт…
понедельник
© Copyright: Марина Яблоко, 2017
Свидетельство о публикации №117090106192
Свидетельство о публикации №117090106192
Рецензии