это морис метерлинк с тобой говорит

это морис метерлинк с тобой говорит
из девяносто девятого тихо-тихо.
это он выпускает
водолазовых синих птиц
как из клетки вепрей.

и летят они, убаюканные туманом,
тревожные поют гимны.
мимо подъемных кранов,
многоэтажек, мимо
бензоколонок ветхих,
окон, в которых ветви
яблоней сизокрылых.
яркое солнце свило
гнезда в твоих ресницах.

если и повторится
что-то одно на свете –
пусть это будет марта
русский расхристанный ветер,
русское бесприютное небо,
пусть прорастают вербы
через его утробу,
чтобы в блестящих звездах,
что мы приколем к платьям,
в звездах, где все распято,
пятиконечных, алых,
на площади трех вокзалов
мы отыскались.

отче!
вот наш прозрачный вечер
в челябинске и нижневартовске,
вот наши мамы в фартуках,
братья в свинцовых сюртуках.
вот прорастает мох
на памятниках вождей наших.
что же это за ноша
не легче твоих небес?

наряды для наших невест
сшиты из лозунгов революций.
"мы – не рабы, рабы – не мы" –
несется по нашим улицам,
проступает на окнах как на иконах.

в снег превращается ленин,
в снег превращается ельцин.

и как колечки на пальцах
врастает в нас наша страна.
мы здесь совсем одни,
с призраками полупустых фабрик.
в их железобетонных ребрах
колотятся механические сердца.

мы сыновья и дочери наших отцов,
застывших на фотографиях августа
девяносто первого.

белыми-белыми
синие стали птицы.