Последний день
Того упущенного лета,
Оно стало словно тень
Без вкуса, запаха и цвета.
Так глупо упустили дни
В этом омуте забвенном,
Словно они нам не нужны
В этом мире современном.
Который так нас поглотил,
Той иллюзией пространства
И глубину от нас сокрыл,
Искусством этого педанства.
Но непременно понимаем,
Что порой ужасно долго
От себя мы убегаем,
В чувстве пьяного восторга.
Но неужели так продлится
До скончания наших дней,
Когда уже бесцельно злиться
Из-за сложенных камней?
Когда ведь камни собираем,
Потом творим из них границы
И в них мы позже умираем
На все же выросшей пшенице.
Свидетельство о публикации №117090102620