Шафран, корица...

Шафран, корица, фенхель и миндаль – в траттории сейчас, как раз, сиеста, а море катит мерно воды вдаль, над побережьем крики чаек резки, застыли тени, словно белый воск, под солнцем раскалившимся и круглым…
Я помню всё, не помня ничего. Ты знаешь, это трудно. Жутко трудно. Дороги вечные к тебе вели – поделать нечего – я покорялся, ведь мир по сути тесен/невелик, особенно, когда быть хочешь рядом, известные симптомы налицо недуга, что аптекарь не врачует. Я выгляжу отчаянным глупцом, но не хочу расстаться с этим чувством, таящимся за ребрами давно, быть может, даже целые столетья, пьянящим, как тосканское вино, врывающимся в душу, словно ветер.
Ты можешь напрочь отрицать меня и сделать призраком, далеким прошлым, но не проси забыть и променять – я никогда, нигде тебя не брошу. Ты чувствуешь, как пахнет розмарин, как виноград дает из плоти соки? Ты можешь сотню раз сказать: «умри!», закрыть все окна, двери и пороги, но это не изменит ни судьбы, ни волн прибоя, ни песчаных пляжей. Мы будем вместе. Как же нам не быть?
И кто же, как не я, об этом скажет?