Мать

В неполных девятнадцать сын познал войну,
В Афган попал юнцом,совсем ещё мальчишкой.
Своей он жизнью рисковал... За чью страну?
Сегодня говорить про это поздно слишком.

Кто выдумал тебя, проклятая война?
Зачем воюет сын за дальними горами?
В молитвах обращалась к Господу она,
Пусть будет жив... И тихо плакала ночами.

Здесь небо мирное, а на чужой земле
Воюет юный Витька - дорогой сыночек...
А город жил в своей извечной кутерьме,
Ему нет дел до материнских заморочек.

Домой вернувшись, слишком жить спешил,
Но долго видел он во снах лишь поле битвы,
Где встретив смерть в лицо, не ранен даже был.
Быть может, Бог услышал матери молитвы?

Большою птицей мать кружила над детьми,
Крылом любви укрыть старалась от напасти.
Достойно жизнь прожить - не поле перейти,
Так переменчиво улыбчивое счастье.

Не слишком ласковой была к нему судьба.
Внезапно жизнь забрав у бывшего солдата,
Напомнила жестоко о себе война...
И нет теперь ни правых, и ни виноватых.

Накрыло горе мать невиданной волной,
Проделал странную работу строгий разум.
Оставшись в своих думах, ясных ей одной,
Вмиг вычеркнув детей из памяти всех сразу.

Как будто, странник шёл с невидимой рукой,
Живущий рядом с нашим мирозданием,
Рассыпал пепел вместе с белою мукой,
Оставив чистое пятно в её сознании.
31.08