На календаре тридцатое августа, а в душе первое.
Как не крути, а убийца уже плачет.
Тень подливпет все чаще в стакан белое.
И за окном еще детвора скачет.
А под ногами уже шелесты,
Над головами почти на голо.
Из птиц улетающих можно составить оркестры.
Все остольное серое, наглое.
***
© Copyright: Заболотская Поэт, 2017
Свидетельство о публикации №117083106059
Свидетельство о публикации №117083106059
Рецензии