Гуляя по Орсе

Есть редкое, написанное богом,
Что свет картинами рисует,
Мазками крупными Ван Гога,
Вуалью слепоты Дега,
Он брал их руки, рисовал себя,
И вёл по неизведанным дорогам,

Похоже на свидание с собою,
Наедине с небрежностью полей,
Что каплями играет с мостовою,
В полуденном Монмартре я,
Улыбки горничной весна,
На красных крышах под луною,

Дно держит сердце пуповиной,
В пруду оливкового сна,
Где солнце, восходящее к вершинам,
Нарисовало горизонт,
Любимой предоставив зонт,
Играют с синевой глубИны,

Как мастер светского портрета,
Купался в славе и деньгах,
Прогулка с красных роз букетом,
И Гойи свежие тонА,
Из перламутра создана весна,
Застывшая в ладонях света,

Сломалось  что-то в подсознанье,
Натур деструкции вокруг,
Где солнце Франции или Испании,
Слились в одно,
Как сердце в красках ПикассО,
Рвалось к свободе на свиданье,

Кто эти люди все? Мне интересно,
Доселе не знакомы мы,
Здесь в здании вокзала было тесно,
А сейчас простор,
Ведут свой философский разговор,
Художники, что каждому известны.