Сподоблюсь или...

Сподоблюсь или... Может, в иле
найду утерянный брильянт.
Волна шипит, как будто в мыле
из пенных Афродит. А франт

готов бежать и удивляться,
на водоросли наступать,
ища следы, кому бы сдаться,
чтобы Любовь не возвращать.

Сентябрь знает. Август спросит,
о том, о чём ветра дни сносят
куда-то, валом впредь идя,
не приголубив как дитя.

Не выронив в тоску причуды
любую оторопь - вернуть!..
Взамен сентябрьская простуда,
а после Бабья Лета муть.

Но вот, порхаю исступлённо
по лонам выросших цветов,
где каждый взгляд прильнёт объёмно,
потом уложит в травы. Лов

сачком всех бабочек цветистых,
на тонкой линии Огня
закатных, летних и речистых
слов, обжигающих меня.

И только лишь берутся силы,
чтоб и сей час не отступать,-
цветы ложатся на могилы
тех, кто не хочет отступать.

Но мы пока, пока живые.
Вдыхая зелень, любим бред
рассвета. Тоны волновые
грядущих радостных Побед

готовы дать все эти краски!
И на сиреневых холстах
вслед СветоТеней для отмазки
губить цветущее на Ах!..

И бросив в спину Модильяни
натурщицы тот жёлтый плащ,-
по толстой линии цунами
ласкаешь тонко Словом. Плачь

или не плачь под эти стоны,
что продолжают ночи в рост,-
я собираю обертоны
Искусства, чтобы на погост

как пьедестал взойти Изидой.
И окроплять стихами тлен
давно прославленной Тавриды
без отступлений и измен.

                30 августа 2017 года