Вошь

Я долго и нудно собираю крупицы,
Склеиваю мозаику, иногда даже красиво,
Иногда исцеленная душа витражом искрится,
Искрится так, будто она счастливая.
Я пишу стихи и рассказы, избрав ночь офисом,
Пишу сердечно, со смыслом и даже изящно,
И мысль о великих творениях отчаянно борется
С тем, что я вошь банальная, шаблонная, праздная.
Время, самоненависть и одиночество
Убивают собой же порожденные творения,
Ну или так называть их писавшему хочется,
Или нет, потому что всюду сорняк сомнения.
А вдруг я Гоголь, Достоевский или Булгаков?
Нет, вдруг, что-то новое, что может показаться великим?
Но своими руками гублю эмбрион без страха,
Что он бы мог стать живым, многогранным и многоликим.
А впрочем, какая чушь, мои тексты - отходы
Воспаленного сознания в острые годы развития.
Я рождаю и убиваю своих же уродов,
Интересно, где кладбище, на котором лежат убитые?
Хоть в чем-то я уверена на счет психологии,
Что в сравнении с нормой, моя фантазия многодетна,
И она дает мне чувствовать себя богом.
А впрочем, нет. Это скучно-грязные бредни.
Как вошь может быть божественной? Как комично!
Когда заурядная, рожденная родить и умереть,
Пытается драться с судьбой, да еще и теоретически,
И верит в то, что станет великой. Бред.