Исповедь. 2

Какое-то мне выпало несчастье,
иль счастье. Не пойму я до сих пор.
Стихи писать я снова в одночасье
вдруг стал, как будто бы на спор.

Как будто после всех больничных болей,
уже давно поникнув головой,
я вдруг обрёл способности и боле
стихи слагать, как в юности весной.

Стихи. Пусть неказистые местами.
И даже пусть местами невпопад.
Вы это всё оцените и сами
прочтя тут мой нежданный "водопад".

И кстати подвернулся тут компьютер.
Пером я б столько много не сумел.
Пером я б на бумаге всё напутал,
поскольку столько б силы не имел.

Как я писал когда-то. Рвал бумагу.
Зачёркивал. И снова начинал.
Я продирался будто чрез овраги,
коль сил хватало на такой "аврал".

Теперь сижу спокойно пред экраном...
Не нравится, сотру одной рукой.
Теперь меня не кличут графоманом,
поскольку не один я здесь такой.

Не знаю, сколько мне ещё осталось,
но вам, увы, успею надоесть.
Простите мне сейчас такую малость,
коли у вас тут снисхожденье есть.