почему-то

почему-то зима.
а за нею - такая тишь...
эту снежную вязь не прочтёшь ни в одной из книжек.
мне осталось каких-то двенадцать шагов пройти,
чтоб узнать, наконец, чем ты пахнешь
и как ты выжил.

опустить побелевшие пальцы в твою ладонь,
почему-то горячую в эту лихую стужу.
а затем...
говорить-говорить...
почему-то вздор,
вдруг поверив, что слово - худшее из оружий.

вдоль домов в  унисон, будто пара друзей шагать
по фонарным тоннелям заснеженных, тихих улиц
миллионного города, что и без нас богат
на разлуки и встречи, разящие, словно пули.

где людские сердца-шары, над землей паря,
будто птицы подбитые, падают на дороги.
их уже не спасти. у кого-то пиджак дыряв,
грудь дырява, и до озноба промерзли ноги.

ну а мы беззаботные.
вижу твои глаза
цвета жжёного янтаря, в них таится смута,
ей однажды приспичило накрепко нас связать,
почему-то навек.
лишь четвёртое "почему-то"

в этой странной истории, в ней я ищу подвох,
может, слишком пленителен снег на твоих ресницах...
и остался всего лишь один поворот
и вдох.
чтоб понять, что вся эта прогулка мне только снится.
___________

почему-то июль. почему-то в душе - пожар,
за окном предрассветные блики резвятся в лужах.
а под тканью футболки пылает и бьется шар,
только чудом еще не выскочивший наружу.