Сколько в жизни мы всего пережили.
Нас били, любили, потом снова били.
И как бы мы сами того не хотели,
Это случиться снова
И кто-то окажется в нашей постели.
И глотку хочется зажать рукою,
Что бы не кричать, что хочется быть только с тобою.
Но сердце как назло продолжает биться
И в руке не окажется пера жар-птицы.
И есть ли смысл в слове счастье?
За бедой приходит радость,
За радостью ненастье.
Живу как на войне
В окопе, заброшен.
Но как же скучно думать, только о хорошем.
Били, любили
© Copyright: Всеволод Инов, 2017
Свидетельство о публикации №117083004165
Свидетельство о публикации №117083004165
Рецензии