Из студня
И добро б из золота или стали
Были эти фигуры. Хотя себе
Они так и кажутся… Похабень!
Ну, форменная ж похабень
Эти рыла при галстуках и без оных
На своих откидных ненадёжных тронах!
Даже перемножь их на их мильоны –
Всё равно получится ни-че-го.
Почему ж так тошно мне оттого,
Что они – повсюду, без них – ни шага?
Только слышно, как где-то шуршит бумага -
С водяными знаками ли, гербом,
С циркуляром, доносом ли, – знает Бог.
Пустота ведь синоним потенциала,
Что ж она так гнусно здесь воззияла
И застыла мутным студнем вранья,
Где один из ингредиентов – я.
Свидетельство о публикации №117083000270