Предосеннее
лето сонной надеждой не сбудется…
осень станет опять горевать
и зимою до смерти остудится.
Что же сердцу… опять невдомёк…
всё на свете как раз повторяется,
и надежды зовёт огонёк,
и обманом опять завершается.
Не объять, не понять жизнь мою,
хотя вот они … оправдания,
вроде всё решал по уму,
для чего же сердечко в скитаниях?
Почему жизнью стал горизонт,
за которым несчастья мерещились?
всё манил, ублажал неба звон,
да осенней досадою трещина.
Не уверен, что победил…
а ведь сколько наотмашь содеяно.
Не жалел ни себя и ни сил,
почему же обмана немеряно?
Ведь не врал, всё, как есть, принимал
- пил взахлёб удивление севером…
нажил грош и себя разменял,
чтобы вот… озираться потеряно.
И звенит колокольцем весна,
лето юностью новою ластится…
только мне, старику, не до сна:
осень вижу подкравшимся праздником.
Уж ищу свой приют от всего
и на зиму со льдом соглашаюсь…
Только … веткой стучится в окно
жаль моя, от которой и маюсь.
Утонуть бы в осеннем бреду
среди храмов, распахнутых настежь,
я не спорю с собой про беду,
постаревший, от страха отважный.
Впереди хрусталями зима,
чудеса, о которых мечтают,
не хочу среди них исчезать,
но ведь птицы по осени тают…
Свидетельство о публикации №117083001397