Не там я рождён, не там я пророс.
Мое место в горах на кресле-качалке,
Где с ног до головы ласкает мороз,
А под рукой, стоят престарелые чарки.
Постепенно мякотью вина
Наполняется маленький сосуд.
А вот и тянется к нему губа,
Сверкающая, как изумруд.
Я, укрывшись, веки сомкну,
А ты последуешь за мной.
Бог нам исполнил мечту,
Что просили мы плача в тот зной
Нас никто не посмеет тревожить,
Быть может лишь тихое пение птиц.
Мягкое кресло будет стреножить,
А в небе появится много зарниц.
Не там я рождён
© Copyright: Александр Бушмарин, 2017
Свидетельство о публикации №117082909865
Свидетельство о публикации №117082909865
Рецензии