Случайным росчерком пера...

Случайным росчерком пера,
Был отлучён...
"А что? Вас много!"
Судить других - почти игра,
А кто-то - каторжной дорогой

Отныне вынужден идти,
Слегка надломлен...
"Ты обижен?"
А кто-то, всё ещё в чести,
Кто поклонился много ниже...

Что драгоценней если так -
Своя душа - или в угоду?
Ты здесь - никто, зовут - "Пустяк",
А тех, кто "выше", ты не трогай!

Иди, иди, будь безымянный -
Ты вычеркнут из списка тех,
Кому назначено в успех,
С медалькой чьей-то, оловянной...

Судья смеётся - он судья,
Глядит как в рубище одетый,
Уходит кто-то (может, я),
С рукой, с холодным револьвером...

А что жалеть - так много есть,
Кто по шаблонам дышит-пишет,
Подобострастно прячет честь,
Спиной сгибаясь ниже, ниже -

В надежде на медальку славы,
Глотнуть хоть раз хмельной отравы,
Что право даст судить других -
"Кого хочу - от сих до сих..."

А этот, вычеркнутый, пусть,
Пускай ярится - кто заметит?!
Пускай взметнётся в бездну чувств -
Он безымянен - пусть на ветер!

И в Мире, где шаблон, что бог -
Поэтов нет - одни подделки,
В угоду - за торговлю чувств,
В потребу там, где важно-мелко...

А за пределами - все мы,
Кто непреклонен пред... не важно.
Останки рубищ... И цветы...
О Боже, а тебе - не страшно?

29.08.2017