Перед тобой раздета и нема,
Стою. На языке осадок боли,
Разъевший губы. В окнах тишина
И море, опьяневшее от соли.
Я поднимаю руку. В полутьме
Она такая бледная, как будто
Её держала смерть. Быть может, мне
Уже не жить. Безропотно и жутко
Уходит солнце в дым от сигарет,
Что курит Бог над волнами и пеной.
И на щеке последний тает свет,
И желтизна скользит по мокрым стенам.
На серые глаза ложится ночь,
Ступает тень, лицо твоё скрывая.
Ответь мне, ты ведь завтра не придёшь?
И я одна останусь ждать у края...
Но отчего тогда твои мечты,
Холодные, почти чужие руки...
Не оттого ли, что забылся ты?
Иль оттого, что я не знала муки?
И я стою, раздета и нема,
И ветер кружит спутанные мысли...
Не оттого ли я тебе мила,
Что не смогу с тобой идти по жизни?
Без посвящения
© Copyright: София Кистровская, 2017
Свидетельство о публикации №117082900740
Свидетельство о публикации №117082900740
Рецензии