На Арбате

Гуляя как-то по Арбату,
Застыл где бронзовый Булат,
Я в перспективе, но обратной,
Увидел то, чему не рад.

Легко понять поэта позу
И Франгулян кого корит…
На перекрестке, как заноза,
Он нашей совести стоит.

Вот тут же рядом, где «Аптека»
(Тот самый «Зоомагазин»)
Манипулирует со стеком
Пошляк, а с виду – господин.

С трудом проделав пару пассов,
Которых и в природе нет,
Он соберет в фуражку-«кассу»
С десяток брошенных монет.

Еще шагов пяток правее
Вниманья требует джаз-банд,
Паразитируя на шее
Уж точно криминальных банд.

Безбожно путая синкопу,
Такой довольный весь собой,
Ударник, словно из окопа,
Вдруг выдал барабанный бой.

Неплохо вместо увертюры,
Акустику учтя и гвалт:
Арбат, хоть улица «кутюров»,
Но все же улица Арбат.

На Моцарта похожий внешне
Стучит по клавишным юнец,
Другой, хоть в возрасте и нежном,
Альт изнасиловал вконец.

Скрипач без гения печати
Безжалостно смычок терзал,
По нем кручинили в печали
Давно Большой и Малый зал.

Бесчинствовал тромбон с сурдиной,
Кларнет всё мундштуки менял…
Вслед за известным господином
«Не верю!» - я бы попенял.

Трубач играл бескомпромиссно,
Фальшивил в сторону гобой,
Лишь туба, как во веки присно,
Была правдивою рабой.

Весь в золоте фагот сусальном.
За стан обнявши контрабас,
Как извращенец сексуальный,
Его щипает ловелас.

Прильнув губами к саксофону,
Как алкоголик иль вампир,
Совсем, казалось, без резона,
Дух выдул из него сатир.

Там пошляки, а здесь факиры,
Меж них фланирует народ,
Бросает центы, франки, лиры
Несуществующих пород.

Давно инфляция их съела,
Теперь свой празднуют парад
То доллар справа, евро слева,
Меж ними – проданный Арбат.

Да, многое здесь изменилось,
Лишь «Прага» та же и Театр…
Хоть «маляров», что нам не снилось,
Арбат чужой и не Монмартр.